Sobre negros peñascos se precipita,

embriagada de muerte,

la ardiente enamorada del viento.

Alejandra Pizarnik

Génesis Cero

Perspectiva diferente, lo miro todo de arriba. Alucinada me entrego a ser Dios por un rato y miro … y me cuelgo …
Tal vez sea algo que yo provoqué, algo que yo crié.
Desastre atmosférico, caos: irreversible.
El sol, celoso de mi poder, trata de encandilarme con sus fuerzas, y no pudo, sé que no pudo. Envidiosamente me quita poderes y me convierte en hombre, en ser.
Me limitó su actitud y me dormí. Amanecí dormida mientras se destruían viejas estrellas y se creaban nuevos universos.
Nació una flor, vivía, permanecía y casi instantáneamente moría.
Yo en el suelo, en el mar, en el aire.
Pasaron “días” , “meses”, “años”, “siglos” y yo … yo dormía. Poseída por algo o por alguien, metida en mi, “creando”, situaciones, lugares y sensaciones insólitas; sobrevivía.
Un ser extraño, me tocó los párpados y misteriosamente abrí los ojos y me choqué, me choqué con el vacío.
Todo estaba negro, gris … por momentos sentía rincones en blanco. Me sentí sola …
Busqué un lugar, lo más confortable posible y pretendí dormir nuevamente esperando, quizás, despertar otra vez pero en colores.

12 de Marzo de 2002

Foto: Sandra Flores Alonso "En mi vida tus colores"

El cactus dejó de crecer, yo no sé cuando les llega la primavera, ni porqué pueden perdurar en una igualdad insoportable.
La luz, ¡bah! en realidad la sombra de la luna le da oblicua creando diferentes figuras en conjunto con las demás cosas del escritorio reflejando un cuadro de misterio en la pared blanca.
¿Vos sabés cúando les llega la primavera?- pienso inútilmente en silencio, en una habitación
insultosamente blanca, en una habitación sin sentido agregado.
Si hubiera alguna respuesta para éstos interrogantes, quizá no me equivocaría tanto...
En el desvelo siento a la cosas que están ausentes, no se puede seguir...ignorar que cada uno sobrevive como puede, que cada uno se desea lo mejor y no importan los que quedan, se van...
la claridad es tan clara que me gustaría compartirla
sin embargo el cactus no florece y eso me preocupa...
¿Tendrá mis síntomas si es una planta? ¿ y si se acaba como los bombones de una caja o se desvanece como tus palabras de aliento?
¿Qué puedo hacer yo con ese (cuerpo)?
Lejos de las utopías creo que, muere.
Estoy entrando en confusión: el clima no corresponde con la estación, las horas del reloj tampoco con el tiempo.
¿Estás durmiendo? con seguridad no. Estás transitando otro mundo, de una realidad soñolienta que desconozco y te veo como cuando veo al cactus primaveral hablando deseando besando ¿sos vos? ¿o es alguien más que no conoceré nunca?
Pero quizá ahí estás siendo al fin.
No encuentro el encendedor, no quiero despertarme despertarte, las cosas en el cuarto se imaginan realmente hermosas con este alo lunar,
esos círculos disimuladamente marrones en tu espalda.
¿Tendrán vencimiento los recuerdos? para vos definitivamente
sino me recordarías igual que cuando te conocí.
La fecha expiró y nada se conserva en su sano estado la putrefacción ha llegado a mis manos, mis pies, mi boca, mi pelo...
¿ Es casual que tenga en cuenta este momento? sí creo costosamente en la casualidad,
te da y te quita de igual manera
no dejo de lado la responsabilidad, pero hay entre nosotros un dado con cuatro caras o más.
Quise tocar tus manos en un ritus de tacto, no me atreví con miedo a la indiferencia sustancial de una palma inaccesible de odio o abierta de cansancio.
Igualmente no estás tan lejos a dos segundos de memoria y un terror a chocarte en dirección opuesta en una reducción la habitación desaparece se hace polvo en el aire libre...

se para,
toma la diminuta maceta
camina pocos pasos hacia el baño abre la canilla
el agua corre vuelve al principio
coloca la plata en su lugar, ahora a la luz del sol
se sienta en la silla frente al escritorio
se reconforta
observa al cactus contempla al cuerpo que reposa en la cama
en la habitación blanca.

Los noctuidos

Úsvit c.2, 1984 (Jan Saudek)

Hay ciertos insectos que nacen al amparo de la noche cerrada. Crecen, procrean y mueren antes del amanecer. Nunca llegan al día de mañana. Sin embargo, experimentan segundo a segundo, la intensa agonía de vivir, se aparean con trepidante gozo y luchan ferozmente para conservar sus territorios vitales, sus lujosas pertenencias: el lomo de una hoja, la cresta moteada de un hongo o el efímero esplendor del musgo tierno besado por la lluvia.Quizá -instintivamente- en un punto ciego entre la muerte, implacable antes del estallido del sol matinal y la promesa infinita, telúrica, de la evolución hacia un estado superior, dichos insectos se frotan las patas lanzándose a una lucha fratricida. Envanecidos con la tentación de liquidar a sus semejantes y dominar el mundo.

Fanny Buitrago
Nació en Barranquilla, Colombia, en 1945. Es autora de las no velas: EI hostigante verano de los dioses (1963), Cola de zorro (1970), La casa del arco iris (1986), Señora de la miel (1993). Entre sus libros de relatos: La otra gente (1973), Bahía sonora (1975), Líbranos de todo mal (1989). Es autora también de varias obras teatrales.

La intertextualidad de la Red

Ríe, la vida como un volcán hay veces que ríe

y nada tiene que ver con el tiempo

se ríe porque para ella somos tan leves

como el humo azul que del pudor se desprende

y ríe porque tu llanto se lo merece

y también porque el querer es reírse a veces

Carlos Chaouen

* Bueno esto es algo que me colgó mucho, la foto es de aSmartKid un fotógrafo como tantos otros con un espacio "virtual" para darse a conocer...funcionó

www.smartkid.blogspot.com

Cama que pierde telos

El insomnio nocturno convoca a las almas perdidas que ya no quieres ser seres reales. La noche se deshizo en abismos pupilos de ojos como esos (improvisación)

cae el cielo vacío púrpura impalpable presente ¿la ocasión de qué quién es esta noche..? culpable de tantos desvelos tibios... y no hay manos que pudiesen sostener los cuerpos que caen minúsculas partículas de agua blanca casi salada de lagrimales enteros que no pueden mirar. Ensayo casual de pequeñas liberaciones de tu cuerpo...
Noches como estas que son más días que noches donde no encuentro posición que conforme a un corazón sin pulso masajeado en cirugía melancólica resurrección

¿qué quién es responsable de esta noche? ¿de este cansancio emocional adormescente?

peligroso como las fisuras de algún reloj estático quieto que no de la hora o de pieles que no sientan como voy soltándome dejándote palabras libres ideas vagas de circunstancias banales como voy rebajándome en tu mente desapareciendo lenta física en noches como estas.

Imágen, título y traducción por Damned Poet (http://siquizoblog.blogspot.com/).