Breaking away

Volver

2010-01-22T22:46:00.000-08:00

Yo adivino el parpadeo

De las luces que a lo lejos

Van marcando mi retorno...

Son las mismas que alumbraron

Con sus palidos reflejos

Hondas horas de dolor..

Y aunque no quise el regreso,

Siempre se vuelve al primer amor..

La vieja calle donde el eco dijo

Tuya es su vida, tuyo es su querer,

Bajo el burlon mirar de las estrellas

Que con indiferencia hoy me ven volver...

Volver... con la frente marchita,

Las nieves del tiempo platearon mi sien...

Sentir... que es un soplo la vida,

Que veinte años no es nada,

Que febril la mirada, errante en las sombras,

Te busca y te nombra.

Vivir... con el alma aferrada

A un dulce recuerdo

Que lloro otra vez...

Tengo miedo del encuentro

Con el pasado que vuelve

A enfrentarse con mi vida...

Tengo miedo de las noches

Que pobladas de recuerdos

Encadenan mi soñar...

Pero el viajero que huye

Tarde o temprano detiene su andar...

Y aunque el olvido, que todo destruye,

Haya matado mi vieja ilusion,

Guardo escondida una esperanza humilde

Que es toda la fortuna de mi corazón.

Volver... con la frente marchita,

Las nieves del tiempo platearon mi sien...

Sentir... que es un soplo la vida,

Que veinte años no es nada,

Que febril la mirada, errante en las sombras,

Te busca y te nombra.

Vivir... con el alma aferrada

A un dulce recuerdo

Que lloro otra vez...

Composición: Carlos Gardel, Alfredo Le Pera

El sueño del Astrónomo

2008-06-29T18:07:00.000-07:00

Foto: Floris Andréa

Las letras vacías se leen mientras te tomás tu rutinario vaso de leche en polvo volatizantes partículas arenosas y amarillentas que flotan en la cima en el borde de metal mientras que alguna vez pensaste en ser otro... además de vos, del que ya sos
sentado en el humo lombriz solitaria en tu infierno común comunacho y descansás sobre la satisfacción de habértela tomado toda toda
Todas las caras del dado que tira tu propio destino cansado de odiarte y amarte tanto tanto
total que mierda importa? vos solo sabés qué clase de mierda sos, de qué tipo
Sospechás cuan incinerable e inflamables son las cosas y temés y temo y temimos meciéndote en la silla debajo de tu humo "lo único que me falta en este momento es un faso" "pero la conchuda suerte me lo quitó"
tosé, tosés como si tuvieras veinte años mas no podés olvidarte de aquél entonces y acomodás reiteradamente la leña en el fuego se te cae el libro perdés la marca... estás perdido abrís las páginas en una hoja cualquiera retomas es obvio que no entendés esperás que pase algo en el libro en el cuarto... algo pasa
lo ves lo ves como si fuera la primera vez
El fuego sale de la chimenea se arrastra pegado a la pared te toca los pies descalzos te encanta ese dolor cálido te encanta ese placer sabés que no es el fuego sabés que son manos de mujer sabés que te acarician y besan despacio
Ya no distinguís dónde hay fuego dónde hay piel rojo naranja amarillo azul violeta
el calor te hace llorar llorón no podés dejar pasar el momento y mientras la luz te alumbra la frente tus ojos fijan un espejo la línea perpetua tu mente te iluminás te iluminás más ya sos parte tu cuerpo de luz roja naranja amarilla azul violeta
Te sentís mejor basura putrefacta en tanto hedor descomponible y saboreándolo te empesás a tocar sobre la ropa aún disfrutás del co/alor que te rodea nos rodea tan cerca de la tierra lava volcánica de milenios y milenios y no podés parar parar el pulso la mano el corazón las llamas dios la erección la elección la lección el castigo el perdón tu pulmón la brasa la bris s s s s s a, gritás:
Tomás el arma y te prendés fuego
te desangrás con veneno
con una bala te ahorcás
suena el teléfono
ring ring ring

La Costurerita que dio aquel mal paso

2008-06-24T18:21:00.000-07:00

La costurerita que dio aquel mal paso...

- y lo peor de todo, sin necesidad -

con el sinverguenza que no la hizo caso

después... - según dicen en la vecindad -

se fue hace dos días. Ya no era posible

fingir por más tiempo. Daba compasión

verla aguantar esa maldad insufrible

de las compañeras, ¡tan sin corazón!

Aunque a nada llevan las conversaciones,

en el barrio corren mil suposiciones

y hasta en algo grave se llega a creer.

¡Qué cara tenía la costurerita,

qué ojos más extraños, esa tardecita,

que dejó la casa para no volver!...

Evaristo Carriego

Instead of suns

2008-06-19T15:23:00.000-07:00

By: Lola gomez

Models: Loco Iturbe

2008-06-19T13:29:00.000-07:00

Gime el viento, su tristeza
de agreste melancolía
Día, tarde y noche
siempre el candor de su melancolía
El tiempo ya no corre
como el sol de mediodía
Son los pagos de Varela y Quiroga
nombres éstos de la cofradía
Tierra, yerma seca, tierra
Es la Rioja de un día...

Mis recuerdos, me traen
nosltalgias de otros tiempos.
La vida continúa, se devenir
más ello, me lleva a cantar
estos versos de alegría.
Mis amores me dicen
la insensatez del presente.
El hombre sigue su camino
entonces me pongo a llorar
el tiempo de otros días.

Tal vez, algún día entiendas
el personaje que en mí se encierra
quiero ser como un fuego encendido
como la antorcha que no se apaga
como el árbol que no se dobla.
La existencia nos condiciona
con mil y una trabas,
no osbtante ello debo ser
salir al mundo impetuoso y altanero
sin orgullo ni maldades
para que se encuantre en el camino de polvo
aquél que quiso ser y evolucionó.

La distancia, sombra geográfica
marca los hitos de las vidas,
ríe y canta sus efectos,
pero también enseña y es en ella
donde el hombre debe aprehender.
Como barrera invisible ante nosotros
se yergue imponente ante los sentimientos
y nosotros somos sus juguetes,
pero la experiencia enseña
todos sus matices, sus contradicciones
hay que vencerla o morir.

Miguel Ángel Gomez

Vinchina, La Rioja

2008-06-19T13:26:00.000-07:00

Mañana del día martes en verano Chord Etude Nº 1 Episodio orgánico, no se acostumbra el ojo a olvidar

2008-06-18T09:24:00.000-07:00

-Advertencia: Prohibido para normativos-

-"¡Sí señores la transparencia desgarra!...¡ sobretodo la delgades, soñamos ser kuerpo, soñamos ser alma"!.

El público de gatos yenaba el auditorio otra bes.

-"La indisoluble fragansia existensial, ¿ i si un dia me pierdo en tanto olor?. Lo inkondisional te desarma, desangra, keremos, keremos.."

La mayoria de los ogitos pardos se atenian a mierar el "power point"ke se proyectaba en la alfombra blanka, mientras ke otros preguntaban a serka de la dikotomia planteada, su bagage istoriko, ets.

Abia una bes; en ese auditorio forrados de telas de diferentes tramas y kolores, una moska, una moska en un plato, en una mesa y la mesa en el aire, flotando en su kondision de cuatro patas

¡¿ i ke?!...

-"¡¿ i ke si es sierto que no sabemos soñar?!" Desia la pared a trabes dej aerosol amarillo siam. Solo relisamos bosetos de lo ke keremos y a eso le agregamos algun ke otro elemento de kuentos de adas. ¡ Esos no son sueños, karajo!.

Soñar ke salto desde mis ojos a mis propias megiyas rosas (siempre rosas). I boi dejando wueyas, puntitos negros o a beses marrones (los mas gastados por el uso) ke fuera de aí se les suelen yamar lunares, komo el gran punto blanco del sielo.

I si no estoi saltando por ai, me enkuentro kon un perro bagabundo asul, si, asul ke me pregunto komo ando?, ke me pasa en esos dias en los ke te extraño?, i siempre kuando me despierto me gustaria ser tan marabiyosa komo mi perro de karne i wueso i babas, kree ke soi.

No dejo de buskar a unas pekeñas kositas platiadas ke se me perdieron ase mucho mientras ordenaba algun rinkon de juguetes, platas, sensasiones y uno ke otro karakol. Kreo ke se yaman almas; gustan de eskonderse en le viento asi yo me dibierto buskandolas.

Ni ablar de kuando me boi de bacaciones a alguna parte del mundo yamado "Largulus"; puedo, komo todos los abitantes de ese lugar, estirar tanto el braso: kilometros i kilometros por el espasio sideral, por las montañas, el mar i otras siudades echas de papel maye; asta yegar a sekar tus lagrimas sueltas en silensio y solo. Bos no sabes ke son mis manos i krees rotundamente ke es sólo un pañuelo de papel tisu.

Es ermoso soñar kon bos, kreo abertelo dicho siento de beses (siempre mediante mensajes en palomas berdes ke komen mijo o ilos, no se bien).

Pero lo ke mas me gusta es kueando no sos bos, ni yo, sino dos karas, o entes, ke kreo "somos nosotros", pasenadose del living al comedor, desnudandose mientras se bisten, akarisiandose mientras se alejan, amandose mientras se gritan. Pero no te preocupes mi amor, no somos nosotros, sino eyos.

A beses "mirar" por los wuekos las palabras ke yamamos por su nombre, tokar kon los oidos lo ke yamamos musika, reir por el pelo y besar por la piel.

I me preocupa kuando no enkuentro otro kalificativo ke no sea "sieneleirso" : sirbe para expresar eso ke te pasa kuando lo real se meskla kon lo fiktisio, kuando kiero desir kómo se siente saber ke estas aí mirandome mientras ablas de tus kosas, ke te sentis satisfechamente "solo" (aunke eso es medio mentira porke bos i yo sabemos ke no estas solo mientras ke yo te mire desde el otro lado, " desde la eskina asta ke entres en tu kasa , seguro").

Algunos kisa no son tan buenos porke el karma me persigue i kamino kon una nube ensima, gris komo de dibujo animado, ke me yuebe, me moja i me retrasa. Asiendo de todo un dia triste, melankolisnado lo ke ago o toko. Las kosas se enfrian i kristalisan, se buelben opka i algunas se rompen. Lo peor de todo es kuendo ese efekto pasa por dentro i yo no soi yo, sino eyo.

Kisa algun dia dege de fumar, o tal bes de komerme las uñas o desida tirarme a las bias del tren, kien sabe?

Kapas que todo sea posible.. mietras ke kaigo pienso en lo ke ise oi, en los 45 mates ke me tome, en aberte pensado por lo menos 3, en los 2 cigarrillos ke me fume, kaigo, sigo kayendo i no me espera nada, nada mas ke la blankura enkandilante del sol pegandole a los edifisios klaros al mediodia.

I abro los ojos todavia eridos i golpeados, me despierto nuebamente sobre una kama real i apoyada al piso rekordando nolstalgikamente el mundo fantastiko de donde bengo, sabiendo ke es en berdad a donde pertenesko.

Lejos, sierto.

Lola gomez

HoMenAJe A La bRevEdAd

2007-10-19T06:12:00.001-07:00

"Sentí una molestia muscular, era la quinta vez que yo nacía" (E. Vila-Matas)

La mujer
Un hombre sueña que ama a una mujer. La mujer huye. El hombre envía en su persecución los perros de su deseo. La mujer cruza un puente sobre un río, atraviesa un muro, se eleva sobre una montaña. Los perros atraviesan el río a nado, saltan el muro y al pie de la montaña se detienen jadeando. El hombre sabe, en su sueño, que jamás en su sueño podrá alcanzarla. Cuando despierta, la mujer está a su lado y el hombre descubre, decepcionado, que ya es suya. (Ana María Shua)

Cláusula III
Soy un Adán que sueña con el paraíso, pero siempre me despierto con las costillas intactas. (Juan José Arreola)

El sabor de una medialuna a las nueve de la mañana en un viejo café de barrio donde a los 97 años Rodolfo Mondolfo todavía se reúne con sus amigos los miércoles por la tarde
-Que bueno. (Luisa Valenzuela)

Golpe
Mamá, dijo el niño, ¿qué es un golpe? Algo que duele muchísimo y deja amoratado el lugar donde te dio. El niño fue hasta la puerta de casa. Todo el país que le cupo en la mirada tenía un tinte violáceo. (Pía Barros)

Despertar
Despertó cansado, como todos los días. Se sentía como si un tren le hubiese pasado por encima.Abrió un ojo y no vio nada. Abrió el otro y vio las vías. (Norberto Costa)

De máscaras y disfraces

2007-10-10T14:26:00.000-07:00

"Me falta el aire... me falta el aire que te sobra en un sobre sin remitente
No puedo respirar en medio de tanta libertad y un alma que no se conforma ni se reconcilia
con nada ni serpientes"

Entró y solo la vio acostada sobre la cama rodeando al gato estaba decidida en una especie de comodidad felina sobre las sábanas.
Los días son tan cortos como largos son los edificios que conforma nuestra ciudad.
No hay caminos posibles que tengan el mismo final.
Despierta como de un mal sueño y ahí está... de frente, ella mira como duermes y sin querer sueñas con ella de frente.
Reitera reitera el mismo amor
que te hace gritar en medio de la noche
que descansa silenciosa.
¡Grita grita que nadie te oye!
Y de vez en cuando el color de sus uñas van con su ánimo y sus ganas de ver la vida.
No podrás esconderte de sus manos aunque quisieras... ella alcanza a tocar todo
hasta lo que ignoras y no puedes olvidar.
Sabe que te escondes dejando de respirar para que no te delates como aquellos corazones
que se delatan solos.
Y no estás en paz queriendo despegar, echar alas al mismo viento del mar... tan olvidado.
Conoce todos tus trucos para safar al mal...
ese mal que te ahoga tapándote la boca con estrellas y satélites de diamantes preciosos.
Aveces cuando parpadeas ella da una seca de tabaco puro y ríe
y ríes creyendo descifrar.
En otras noches consigues que se vista solo para vos.
Últimamente el sol también brilla a la una y media de la tarde
cuando las siestas comienzan a ser las horas preferidas del tiempo que se pierde.
Ten miedo, teme por tu vida
¿quién sabe dónde termina el uno y comienza el otro?

2007-10-08T21:16:00.000-07:00

Sobre negros peñascos se precipita,

embriagada de muerte,

la ardiente enamorada del viento.

Alejandra Pizarnik

Génesis Cero

2007-10-03T11:02:00.000-07:00

Perspectiva diferente, lo miro todo de arriba. Alucinada me entrego a ser Dios por un rato y miro … y me cuelgo …
Tal vez sea algo que yo provoqué, algo que yo crié.
Desastre atmosférico, caos: irreversible.
El sol, celoso de mi poder, trata de encandilarme con sus fuerzas, y no pudo, sé que no pudo. Envidiosamente me quita poderes y me convierte en hombre, en ser.
Me limitó su actitud y me dormí. Amanecí dormida mientras se destruían viejas estrellas y se creaban nuevos universos.
Nació una flor, vivía, permanecía y casi instantáneamente moría.
Yo en el suelo, en el mar, en el aire.
Pasaron “días” , “meses”, “años”, “siglos” y yo … yo dormía. Poseída por algo o por alguien, metida en mi, “creando”, situaciones, lugares y sensaciones insólitas; sobrevivía.
Un ser extraño, me tocó los párpados y misteriosamente abrí los ojos y me choqué, me choqué con el vacío.
Todo estaba negro, gris … por momentos sentía rincones en blanco. Me sentí sola …
Busqué un lugar, lo más confortable posible y pretendí dormir nuevamente esperando, quizás, despertar otra vez pero en colores.

12 de Marzo de 2002

Foto: Sandra Flores Alonso "En mi vida tus colores"

2007-09-25T21:22:00.001-07:00

El cactus dejó de crecer, yo no sé cuando les llega la primavera, ni porqué pueden perdurar en una igualdad insoportable.
La luz, ¡bah! en realidad la sombra de la luna le da oblicua creando diferentes figuras en conjunto con las demás cosas del escritorio reflejando un cuadro de misterio en la pared blanca.
¿Vos sabés cúando les llega la primavera?- pienso inútilmente en silencio, en una habitación
insultosamente blanca, en una habitación sin sentido agregado.
Si hubiera alguna respuesta para éstos interrogantes, quizá no me equivocaría tanto...
En el desvelo siento a la cosas que están ausentes, no se puede seguir...ignorar que cada uno sobrevive como puede, que cada uno se desea lo mejor y no importan los que quedan, se van...
la claridad es tan clara que me gustaría compartirla
sin embargo el cactus no florece y eso me preocupa...
¿Tendrá mis síntomas si es una planta? ¿ y si se acaba como los bombones de una caja o se desvanece como tus palabras de aliento?
¿Qué puedo hacer yo con ese (cuerpo)?
Lejos de las utopías creo que, muere.
Estoy entrando en confusión: el clima no corresponde con la estación, las horas del reloj tampoco con el tiempo.
¿Estás durmiendo? con seguridad no. Estás transitando otro mundo, de una realidad soñolienta que desconozco y te veo como cuando veo al cactus primaveral hablando deseando besando ¿sos vos? ¿o es alguien más que no conoceré nunca?
Pero quizá ahí estás siendo al fin.
No encuentro el encendedor, no quiero despertarme despertarte, las cosas en el cuarto se imaginan realmente hermosas con este alo lunar,
esos círculos disimuladamente marrones en tu espalda.
¿Tendrán vencimiento los recuerdos? para vos definitivamente
sino me recordarías igual que cuando te conocí.
La fecha expiró y nada se conserva en su sano estado la putrefacción ha llegado a mis manos, mis pies, mi boca, mi pelo...
¿ Es casual que tenga en cuenta este momento? sí creo costosamente en la casualidad,
te da y te quita de igual manera
no dejo de lado la responsabilidad, pero hay entre nosotros un dado con cuatro caras o más.
Quise tocar tus manos en un ritus de tacto, no me atreví con miedo a la indiferencia sustancial de una palma inaccesible de odio o abierta de cansancio.
Igualmente no estás tan lejos a dos segundos de memoria y un terror a chocarte en dirección opuesta en una reducción la habitación desaparece se hace polvo en el aire libre...

se para,
toma la diminuta maceta
camina pocos pasos hacia el baño abre la canilla
el agua corre vuelve al principio
coloca la plata en su lugar, ahora a la luz del sol
se sienta en la silla frente al escritorio
se reconforta
observa al cactus contempla al cuerpo que reposa en la cama
en la habitación blanca.

Los noctuidos

2007-09-25T20:14:00.000-07:00

Úsvit c.2, 1984 (Jan Saudek)

Hay ciertos insectos que nacen al amparo de la noche cerrada. Crecen, procrean y mueren antes del amanecer. Nunca llegan al día de mañana. Sin embargo, experimentan segundo a segundo, la intensa agonía de vivir, se aparean con trepidante gozo y luchan ferozmente para conservar sus territorios vitales, sus lujosas pertenencias: el lomo de una hoja, la cresta moteada de un hongo o el efímero esplendor del musgo tierno besado por la lluvia.Quizá -instintivamente- en un punto ciego entre la muerte, implacable antes del estallido del sol matinal y la promesa infinita, telúrica, de la evolución hacia un estado superior, dichos insectos se frotan las patas lanzándose a una lucha fratricida. Envanecidos con la tentación de liquidar a sus semejantes y dominar el mundo.

Fanny Buitrago
Nació en Barranquilla, Colombia, en 1945. Es autora de las no velas: EI hostigante verano de los dioses (1963), Cola de zorro (1970), La casa del arco iris (1986), Señora de la miel (1993). Entre sus libros de relatos: La otra gente (1973), Bahía sonora (1975), Líbranos de todo mal (1989). Es autora también de varias obras teatrales.

La intertextualidad de la Red

2007-09-18T12:20:00.000-07:00

Ríe, la vida como un volcán hay veces que ríe

y nada tiene que ver con el tiempo

se ríe porque para ella somos tan leves

como el humo azul que del pudor se desprende

y ríe porque tu llanto se lo merece

y también porque el querer es reírse a veces

Carlos Chaouen

* Bueno esto es algo que me colgó mucho, la foto es de aSmartKid un fotógrafo como tantos otros con un espacio "virtual" para darse a conocer...funcionó

www.smartkid.blogspot.com

Cama que pierde telos

2007-09-12T13:13:00.000-07:00

El insomnio nocturno convoca a las almas perdidas que ya no quieres ser seres reales. La noche se deshizo en abismos pupilos de ojos como esos (improvisación)

cae el cielo vacío púrpura impalpable presente ¿la ocasión de qué quién es esta noche..? culpable de tantos desvelos tibios... y no hay manos que pudiesen sostener los cuerpos que caen minúsculas partículas de agua blanca casi salada de lagrimales enteros que no pueden mirar. Ensayo casual de pequeñas liberaciones de tu cuerpo...
Noches como estas que son más días que noches donde no encuentro posición que conforme a un corazón sin pulso masajeado en cirugía melancólica resurrección

¿qué quién es responsable de esta noche? ¿de este cansancio emocional adormescente?

peligroso como las fisuras de algún reloj estático quieto que no de la hora o de pieles que no sientan como voy soltándome dejándote palabras libres ideas vagas de circunstancias banales como voy rebajándome en tu mente desapareciendo lenta física en noches como estas.

Imágen, título y traducción por Damned Poet (http://siquizoblog.blogspot.com/).

Cuestión de Tiempo

2007-09-11T11:22:00.000-07:00

“En virtud de ese notable atributo que tiene el universo de independencia y superposición” Ernesto Sábato.

Desde la perspectiva de los vecinos, no se entendía bien el hecho trágico. Lo cual no era extraño; porque desde esa mirada ajena, absurda y chismosa nunca se entiende nada.
Los sucesos no eran sabidos con exactitud y todo rodaba de cuadra en cuadra como una gran esfera de conocimientos y supuestos que se tiraban hombres a mujeres y viceversa con la fuerza tal que salía de la frase: -“Eso dicen”-
Los rumores encontraron a aquel chico en la puerta, cerrada hacía ya unos días.
Sin conocer los motivos debía cumplir unos encargos malditos, que le quitaban tiempo, ese tiempo a veces sobre valorado, que la persona dueña de casa ya no tenía.
Quejándose y de mala gana entró en el habitáculo, que permanecía intacto: El mismo decorado delataba años y años de acumulación de experiencias materializadas en una cantidad proporcional de adornos (tan inútiles, por cierto, lo que a mi parecer provocan un ejercicio mental cada vez que. lejos del automaticismo, nos detenemos a observar y a cambio de unos minutos, nos regala un recuerdo); la luz entre azul que no emitía ni claridad, ni sombra, suficiente como para abandonarse a un estado de ánimo definitivo; y aquel olor, aquel olor que decía tanto. Pero lo más concreto que uno asociaba era el hecho de estar ahí y en ningún otro lugar.
Observando los rasgos comunes, el joven atravesó la sala comedor, el pasillo que dejaba entrever los cuartos, hasta llegar a la cocina. Allí se detiene. Enciende un cigarrillo, hace dos secas y una extraña sensación de culpa lo invade como si no fuera dueño de estar ahí y encima, provocando lo que en algún momento le quita el tiempo, aquel tiempo a veces sobre valorado. Entonces lo apaga en un platito que antes no cumplía la función de cenicero.
Ya agotado de pensar en las miles de cosas que tenía que hacer fuera de aquel lugar se propone a apurarse. Se topa con la puerta del patio, la abre y a su vez abre una de esas típicas puertas mosquiteras en movimiento vai ven que tienen determinadas casas.
En el exterior del habitáculo saltaba algo… el chico tardó tres minutos más en percatarse que nada ni nadie ladraba a su encuentro. Era definitivo. Aquel animal debía ya estar en manos de alguien más presente que el propio dueño.
Buscó lo necesario: agua, mijo, y se acercó sigiloso a la jaula de las loritas.
En un primer momento no notó nada como le suele pasar, cuando algo demasiado común y cotidiano: ya que el ante aquel violento allanamiento no tenía otra opción que la de convertirse en el dueño de casa.
Cuando abandona este pensamiento, nota cierta extrañeza en la conducta de las aves: allí estaban, todas revolucionadas, ellas tampoco parecían saber lo del accidente de la vida, y hablaban como en una lengua análoga a la nuestra.
Tal alteración hizo entender al joven por qué había dos loritas muertas: a una le faltaba la mitad del cuerpecito y la otra parecía atacada, ferozmente picoteada en la cabeza – por los de su misma especie… trabajo sucio el que el joven debía afrontar.
Ante cualquier incidente del tipo carnívoro, prefirió distraer a los animales vivos
dándoles de comer y beber.: se abalanzaron desquiciadamente ante el bufett, mientras que el único hombre allí con un sentimiento de culpa mayor, quitó los cuerpos, cerrando la bolsa negra.
Se culpó por el tiempo que derrochó al no visitar la casa, ya vacía y alimentar las mascotas, algunas vivas, y otras muertas que ya no tenían dueño.
Al mismo tiempo, en otro lugar, una pareja de individuos, un hombre y una mujer hacían el amor bizarramente de día, con la persiana abierta mitad hombre mitad animales mitad cuerdos, mitad locos. El televisor prendido mezclaba risas y gemidos con el sonido estéreo de los dibujitos animados en una pieza prohibida.

7 de Marzo, 2006

Diálogo del Cadaver Exquisito

2007-09-07T12:58:00.000-07:00

La escena se remonta a lejanías insondables, rupestres. A la rutina de los atardeceres, tres oscuridades más acá de esa sierra que se podría divisar. Un cuerpo está tendido.

No sabría representar dicha soledad, ni dichos atardeceres, solo un cuerpo tendido cargado de una ansiedad innombrable, deseable enfermable de estatísmo -constituiría un burdo eufemismo mencionar que estaba solo; que estuviera también fumando es fortuito y anecdótico.

«No vuelvas a mirarme de esa manera» se dejaba evocar una voz, repercutiendo cóncava en los pliegues del sombrero caído. Dije eso porque tenía que decir si o si, no había oportunidad de callar más silencio no cabría en la situación... más hubiera llevado al azar el o los cuerpos todo...se había convertido en gestos no podía frenar las manos ni el despojo que largaba y fluía en el contorno cuerpal.

-Lo que dijimos, formalidades telúricas mediante, no son otra cosa que una sarta de impudicias. La bilis, mujer, el epítome de la grosería. Me escupirías antes de reirte. El asco no nos callaría, haríamos saltar carcajadas en los lindes de la locura o la morbosidad y te gustaría.

Es probable no puedo no reirme ni negar el escupitajo pero el juego...vale todo absolutamente la universalidad de probabilidades.

No puedo distinguir nada desde acá... « Dejá de Ser»(pensó, pienso) quizá así nos podríamos llevar mejor y descubriríamos como son los eternos veranos. Sol. Solo.

"Es probable que no haya una comunicación que ésta, la de mi esquizofrenia". Pensó una voz.

No podemos callarnos, no podemos estar sin una alteridad que te juzguem te desee, te tema, te aborrezca. Ese es el llebarse bien. La otra posibilidad es que un solo tipo, solo, nos esté sintiendo a todos. Capaz que sea yo. No te enojes, si fuera postulable una divinidad femenina -y fijate que digo "si fuera"- también podrías ser vos.

Y así hablaban y discutían la/las voces la humanidad y los dioses desde la sierra solipsista del cuerpo «No me ignores, por favor» mientras que ponemos colores en los ojos y no dejamos llevar en la armonia visual te toco o creo siento que sí.

«Seremos tan idiotas como para seguir hablando?» Serán otras palabras las que no se dejaron decir. Sé que fuiste un sueño liviano en columnas estremecidas, que cantaste a los gritos y saltaste en un rito que aún desconozco. Ya no puedo confiar en lo que estoy diciendo. Ciero al viento de nimiedades que pudiera no omitir. Aliviano la espalda y caigo me relajo no estoy hecho para resistir el viento ese viento ¿Pero cómo sos los finales? ¿"simultaneidades orgásmicas"? ¿desquicio felexivo de manos? esa sí que es antropología confiable o por lo menos por un segundo corporal totemizado mientras tanto uno habla y otro escucha... «por favor, no me ignores».

No sé nada de escatología. Supongo que la mía es un alma un poco almidonada como para decantar en semejante imposición. Incluso ahora no podría encontrar necesarias esta clase de situaciones, con esa carga de ineluctable sexualidad que contienen todas las desvirgaciones, todos los nacimientos, todos los momentos históricos. «Callate sin cerrar la boca»...

Porque sino dejás de besar y eso es precisamente lo que no entendés, a donde no llegás de ninguna forma ni siquiera terminando, esa blancura que no nos pertenece esa frescura que no es de nadie como el viento que recore y traspasa entre los cuerpos desnudos, denudos de palabras.«No te olvides de tu esquizofrenia»...

Precisamente. Me la hacés acordar.

29/08/07, por D. P. y Lola Gómez

2007-08-16T20:07:00.000-07:00

¡Oh envidia, raíz de infinitos males y carcoma de las virtudes!.
Miguél de Cervantes Saavedra(1547-1616) Escritor español.

No me des tregua

2007-08-06T00:52:00.000-07:00

No me des tregua, no me perdones nunca.

Hostígame en la sangre,

que cada cosa cruel sea tú que vuelves.

¡No me dejes dormir, no me des paz!

Entonces ganaré mi reino, naceré lentamente.

No me pierdas como una música fácil,

no seas caricia ni guante;

tálame como un sílex, desespérame.

Julio Cortázar

La Fuga

2007-07-24T17:02:00.000-07:00

- Estoy algo dormida- dijo mientras bostezaba aburrida de la misma realidad una gota de agua metálica suena en la bacha de la pileta tic tac ad eternum en off tras las palabras el chillido de la ventana anuncia el viento que se desprende de la tormenta que se avecina los detalles del ruido ni siquiera pueden con la quietud y el silencio matutino, mira por la ventana de una ciudad en sueño aún y bosteza.

-No hay nada para hacer-pensó casi en vos alta mientras se ponía los pantalones en forma mentalmente masculina "no desearás a la mujer propia" los pasos rechinaban en el parquet como puestos a propósito para notar que no había nada para hacer que no había actividad que no había deseo que no había existencia no tuvo más remedio que descansar (o eso pensó) en el sillón como medio estirado con la cabeza en el apoyabrazo floreado de un tapiz estilo barroco... y ahí permaneció acostado como esas modelos rechonchas del arte renacentista con lebe diferencia genética.

-No recuerdo que soñé anoche- pronunció ella mirándo el estampado horrorozo del sillón y como cortinas viejas pestañó no se había lavado la cara las lagañas se le veían ya no le importaban un signo más de los años y de la inexistencia de los puentes y causas.

- Si me preguntás en qúe pienso no podría explicártelo- desde el sillón no podía explicárselo porque no pensaba en nada corría con la vista perseguía el recorrido de la mosca que entraba por una de las ventanitas redondas de la galería ahullentada por las primeras gotas que lentamente soltaba el cielo opaco de miradas como las de ella.

-¿ Siempre tuvimos ese cuadro de payasos tristes?- admirada por la nueva decoración que creyó ver paredes siempre iguales que rodeaban bordeban la vida en una atmosfera absurda sin matices alteradores de emoción y endorfina no creyó en nada nuevo y así como habia tomado la palabra arrepentida la dejo junto con la taza del desayuno sobre la mesada.

-No puedo darme el lujo de aburrirme, soy feliz-pensó mientras estiraba las dos piernas a lo largo del sillón y se tocaba el pelo eternamente aburrido de estar de estar postrado en el sillón en esta casa en esa ciudad en este suelo pero ya no tenía a dónde ir la juventud lo había abandonado sublime hacia nuevas miradas hacia nuevos espíritus ahora deshechos.

-Voy a ir a costarme al lado tuyo-. Les costaba respirar y en ellos no se veían signos vitales (deseaba desear) (?) pero ya no disfrutaban la mutua compañía acompañante la inexistencia los había dormido en un sueño ensueño profundo de días como esos siempre siembra de mañanas de verano con lluvia caliente donde no se presentaban más que sus cuerpos casi quietos a la distancia palabras sueltas desvinculadas de actos desinteresados en la casa que creían ver les pertenecían tanto que se metamorfoseaban con ella siendo un reflejo del espejo estatico que los unia desunia eran ellos mismos sin cambio sin color gris sin emoción sin elección sin vida en una vida para siempre juntos.

Las caras del mundo (hoyuelos en la sonrisa)

2007-07-16T17:35:00.000-07:00

Las mil caras de una moneda reversible no son más de las que yo creo
¿creer? ¿qué creemos creer?
La misma cara que te enseña que todos sabemos mentir y fingir las otras novecientas facetas
"ahora soy la mirada que te ama y calla sin boca las palabras del vacio facial esa que te busca entre las "caras" y "caretas" del mundo estético cansado de posar la que no puede esperar otras facciones nuevas otras muecas alternas ¿qué cara será esa?"
No somos más de los que pensamos la libertad condicional muralla los gestos distintos y transforma modelos en estatuas de sal y arena en maniquies de plástico derretible serie dramatúrgica como lados del dado dado por nosotros a nosotros mismos consecuentemente.
"¡no! no me reconozco así, yo no soy" exterminación plástica de nuevos seres que no serán
" te veo con la boca y con ella imagino tu sorpresa expresional por la nitidez bucal que empiesa y termina ahi desde el beso hacia el beso no lo niego hay más que eso ¿basta? ¡basta! "basta" basta..."
El hombre que siente profundo (estás) solo
La perpetuidad de identidades que se lleva el mundo consigo la esquizofrenia de "otros" que vivimos una vida tomada una vida prestada al contado de la firma existencial
"quise saberte y no tuve mejor sensaciónimpresión que la de oler sentir primitivamente reconocí tu paso por acá fragancias indescriptibles suscitan hechos indesibles ¡no! no porque no se puede porque solo- sólo huelo tu presencia a mil kilómetros y ahi de repente tu todo y mi único elemento "
Hechos de sabiduría la "mujer" y "hombre"son uno mismo diferenciable de la naturaleza omnipresentes dueños siervos esclavos espirituales humanos carnales resurrección escolástica de una mentira dogmatizada nos parecemos más a dios que a nosotros mismos voluntad o desidio "¡silencio! ¡más silencio! (+ x -) te interpreto desde acá desde lejoserca agudizo lo neutro y no hay alternativa más satisfactoria que saberte oyendo esta es la cara sin nada en el centro este es el rostro sin rostro"
Nadie es igual ni parecido a nadie ¡mentira! ni a nosotros mismos no voy repetir la justificación "soy yo la que te toca con toda o ninguna sensibilidad a travéz de un perfume te descubre en su cama encuentra tu presencia en la ceguera del sol cuando se lo mira de frente desgusta los encuentros y desencuentros en cada glándula y entre tantas, quien para una pausa significa una semiosis literaria del infiernoparaiso" "te sé, te me"

Gualicho Perceptivo

2007-07-11T08:53:00.000-07:00

Las llamas de fuegos anteriores nos convocan nuevamente
luz calor se inflaman en una unión cósmica entre los cuerpos.
Elementos dispares, elementos inpenetrables.
La brujería nos había cazado en torno a la hoguera, una hoguera humeante y roja...
que casi no se deja ver era ahí dónde pereceríamos nosotros y tantos otros nosotros y el desconsuelo nosotros y el temor...
"lejanas son las primaveras, cuando hay inviernos como éste"-pensó mientras se ataba los cordones (?) la inmundicia de saberte y pensar esto igual lo decidí, acá junto al fuego voy a quemarte vivo como a un papel predecible inrenovable de nuestra vieja actuación
No puedo creer como lo que iba a decir, no lo estoy escribiendo.
Las chispas saltan locas hullendo del infierno que todo lo absorbe, todo lo devora
"la noche es cálida pero en la piel se siente hostil, la desnudez sonroja y pide disculpas"
La ceremonia comienza y todos se miran; ya saben que van a decir
<< ¡Deben morír!>> al unísono, todos los sentidos
Justificación:
Deben morir porque sin más nunca dejarán de ser porque la existencia se le fue dada por error
"la hoguera está encendida puedo olerla, puedo maldecirla"
"sé que no querés morir, pero parece necesario"
Y el rojo nos alumbra la cara y... "tengo la sensación de haber estado aquí"

VIENTO FUEGO TIERRA AGUA

Cuatro elementos de un mismo círculo

Voy q quemarte vivo, porque aún lo estás

voy a quemarte vivo, porque aún querrás

voy a quemarte vivo, porque aún desearás

Cantos macabros cuentos desquisiados una falsa alabanza y vos... más (?) la escarcha en el fondo de tus ojos que ya no tienen color ni son sudando gotas de sal caen se cristalizan se rompen
De la transformación nacerán flores y dos seres nuevos distintos aislados vivirán en plenitud separados nada les faltará nada le dañará porque se tendrán a ellos mismos
Gualicho de olvidar apocalipsis now saledad de dios despedida transformación...
No voy a esperar que salgan las estrellas hoy.
Macumba el temor los tambores la resurreción el delirio los despojos nichos
"sin que supiéramos o deseáramos enfrentaron nuestros cuerpos el recuerdo en nuestras mentes tus ojos en mi pecho mis labios en tu vientre una mano en un cuello los dedos entre los dedos la pierna entre tus piernas tu nariz en mi oreja
la libertad a tu disposicón la melancolía entre cejas el dolor al alcance
y la felicidad detrás de un espejo al que no se llega por reflejo"
Mutación desaliento mal olor mal miento
Cambiaste mi mundo
Metamorfoseaste lo distinto
Transformación energética del olvido
Un bien a la humanidad
(entre tanta mierda primitiva)
"te escucho":"no voy a dejarte morir"
...empieza el comienzo del fuego.

The End Of The World (The Cure)

2007-07-09T22:41:00.000-07:00

Go if you want to

I never try to stop you know there's a reason

For all of this you're feeling low

It's not my call

You couldn't ever love me more

You couldn't love me more

You couldn't love...

Me...

I don't show much

It's not that hard to hide you see in a moment

I cant remember how to be all you wanted

I couldn't ever love you more

I couldn't love you more

I couldn't love...

You want me to cry and play my part

I want you to sigh and fall apar

We want this like everyone else

Stay if you want toI always wait to hear you say there's a last kiss

For all the times you run this way it's not my fault

You couldn't ever love me more

You couldn't love me more

You couldn't love...

I couldn't ever love you more

I couldn't love you more

I couldn't love...

You want me to lie not break your heart

I want you to fly not stop and start

We want us like everything else

Ooo-eee-ooo... Ooo-eee-ooo...

Maybe we didn't understand

It's just the end of the world...

Ooo-eee-ooo... Ooo-eee-ooo...

Maybe we didnt understand

Not just a boy and a girlIt's just the end of the end of the world...

Me... I don't say much

It's far too hard to make you see in a moment

I still forget just how to be all you wanted

I couldn't ever love you more

I couldn't love you more

Lo Anárquico y el Surrealismo

2007-07-04T20:09:00.000-07:00

Cuando el infierno es uno mismo, y todo en vos se prende fuego
como un montón de hojas secas,
Cuando arde en la mirada cada palabra que decís o pensás
Cuando no encontrás salidas que no salen las heridas
Es justo en ese preciso momento
cuando no me importas un carajo
ni tan arrepentido,ni tan pobre.
¿Quién tiene la culpa, sino soy yo?
¿O es esta esquizofrenia instantanea que viene en sobre
la que no deja de olvidarte?
Es en ese momento en el que te recuerdo
como mil partículas en el aire
flotando en el espacio
respirando en el vacio
Y nada ni nadie puede escucharte
gritar más que yo
ahogándote
Porque a veces ensordecedora,
una música de mil chips y dígitos-plaquetas
estalla, estalla, esta, esta, ya!, ya!

El oído no oye solo ve ve mil luces en la negrura de algún techo mil luces de colores el humo un flash las luces un flash las manos una súplica un ruego manos arribas un flash los gritos
vos, mi cuello, un beso, el flash
el público arde en ese fuego y quiere más las manos el flash las luces la música los dígitos lo absurdo quererte un flash un trago cemento lo irónico no hay tiempo...

Silencio"!
Los otros esperando en lo que ni ellos mismos creen
desidio
Saben que nunca podrán volar
Saben que nunca podrán crecer
Saben que no serán
¿ Pesimista, yo?
desdén
La adrenalina ni siquiera alcanza
Ni el más loco de los hombres confiaría semejante revelación profética

Y sin embargo te deseo como nunca te desee
sin saberlo, sin saberte
Obstinadamente lejos de tu carne y de tu trejo
lejos de elegir, lejos de fingir, lejos de sufrir, lejos de mis ojos, lejos de tu tedio
A veces el éxtasis no es suficiente
Prendiéndote fuego en la cama
entre con la gente incinerándote en compañía caliente consumiendo tibias drogas sin saberlo

Desde el otro extremo te veo saco un cigarrillo lo prendo empieso a fumar
"te extraño, no voy a negarlo"
...en un descuido de mi pensamiento, cae una brasa sobre mi piel
se esparse como se esparse la costa roja y negra en un papel en llamas
va tomando intensidad, una chispa y prende...
...veo la catástrofe desde arriba,
mis pies están entre las llamas..." no me gusta nada esto.. che"
...creo no poder escapar de la situación, aunque el incendio no pasa de mis tobillos...
...los sacudo los airéo en dirección opuesta corro busco encuentro revuelco los pies en la arena me duermo amanece en la playa.

2007-07-02T20:51:00.000-07:00

Lo Anárquico y el Surrealismo

2007-07-02T11:55:00.000-07:00

(Parte II)

Bosteza, bostezo
"estoy escribiendo esto por si alguien viene por ello en algún momento"
la resaca es intolerable, ni los calmantes, ni los rezos salvan; Creí haber soñado todo, la fiesta, los alucinógenos, las marcas en la piel, la cicatriz; no tenía teléfonos que molestasen, ni siquiera números, los había olvidado a todos en algún lugar:...4....6...1....
No recuerdo, no recuerda
no hacían falta, no podía consultar nada a nadie, era su único testigo abre los ojos, la cama, las sabanas, su cara en le espejo, manchas cenicientas por doquier un reloj y un calendario inmortalizados. El humo del último cigarrillo suspendido en el aire, quieto, estático, ahí
En su pecho un hueco tan grande como el crater de la playa volcánica de sus sueños
arena negra
silencio
Sobre aquél cuerpo tendido, un ser que quemaba quemaba de sexo haciendo el amor sudando secreciones gimiendo palabras profanas en movimiento
Lo supo, lo supe
Estaba condenada a vivir una vida sin él.

2007-07-01T14:42:00.000-07:00

Carta a una señorita en París

Andrée, yo no quería venirme a vivir a su departamento de la calle Suipacha. No tanto por los conejitos, más bien porque me duele ingresar en un orden cerrado, construido ya hasta en las más finas mallas del aire, esas que en su casa preservan la música de la lavanda, el aletear de un cisne con polvos, el juego del violín y la viola en el cuarteto de Rará. Me es amargo entrar en un ámbito donde alguien que vive bellamente lo ha dispuesto todo como una reiteración visible de su alma, aquí los libros (de un lado en español, del otro en francés e inglés), allí los almohadones verdes, en este preciso sitio de la mesita el cenicero de cristal, que parece el corte de una pompa de jabón, y siempre un perfume, un sonido, un crecer de plantas, una fotografía del amigo muerto, ritual de bandejas con té y tenacillas de azúcar... ah, querida Andrée, que difícil oponerse, aun aceptándolo con entera sumisión del propio ser, al orden minucioso que una mujer instaura en su liviana residencia. Cuán culpable tomar una tacita de metal y ponerla al otro extremo de la mesa, ponerla allí simplemente porque uno ha traído sus diccionarios ingleses y es de este lado, al alcance de la mano, donde habrán de estar. Mover esa tacita vale por un horrible rojo inesperado en medio de una modulación de Ozenfant, como si de golpe las cuerdas de todos los contrabajos se rompieran al mismo tiempo con el mismo espantoso chicotazo en el instante más callado de una sinfonía de Mozart. Mover esa tacita altera el juego de relaciones de toda la casa, de cada objeto con otro, de cada momento de su alma con el alma entera de la casa y su habitante lejana. Y yo no puedo acercar los dedos a un libro, ceñir apenas el cono de luz de una lámpara, destapar la caja de música, sin que un sentimiento de ultraje y desafío me pase por los ojos como un bando de gorriones. Usted sabe por qué vine a su casa, a su quieto salón solicitado de mediodía. Todo parece tan natural, como siempre que no se sabe la verdad. Usted se ha ido a París, yo me quedé con el departamento de la calle Suipacha, elaboramos un simple y satisfactorio plan de mutua conveniencia hasta que septiembre la traiga de nuevo a Buenos Aires y me lance a mí a alguna otra casa donde quizá... Pero no le escribo por eso, esta carta se la envío a causa de los conejitos, me parece justo enterarla; y porque me gusta escribir cartas, y tal vez porque llueve. Me mudé el jueves pasado, a las cinco de la tarde, entre niebla y hastío. He cerrado tantas maletas en mi vida, me he pasado tantas horas haciendo equipajes que no llevaban a ninguna parte, que el jueves fue un día lleno de sombras y correas, porque cuando yo veo las correas de las valijas es como si viera sombras, elementos de un látigo que me azota indirectamente, de la manera más sutil y más horrible. Pero hice las maletas, avisé a su mucama que vendría a instalarme, y subí en el ascensor. Justo entre el primero y segundo piso sentí que iba a vomitar un conejito. Nunca se lo había explicado antes, no crea que por deslealtad, pero naturalmente uno no va a ponerse a explicarle a la gente que de cuando en cuando vomita un conejito. Como siempre me ha sucedido estando a solas, guardaba el hecho igual que se guardan tantas constancias de lo que acaece (o hace uno acaecer) en la privacía total. No me lo reproche, Andrée, no me lo reproche. De cuando en cuando se me ocurre vomitar un conejito. No es razón para no vivir en cualquier casa, no es razón para que uno tenga que avergonzarse y estar aislado y andar callándose. Cuando siento que voy a vomitar un conejito, me pongo dos dedos en la boca como una pinza abierta, y espero a sentir en la garganta la pelusa tibia que sube como una efervescencia de sal de frutas. Todo es veloz e higiénico, transcurre en un brevísimo instante. Saco los dedos de la boca, y en ellos traigo sujeto por las orejas a un conejito blanco. El conejito parece contento, es un conejito normal y perfecto, sólo que muy pequeño, pequeño como un conejito de chocolate pero blanco y enteramente un conejito. Me lo pongo en la palma de la mano, le alzo la pelusa con una caricia de los dedos, el conejito parece satisfecho de haber nacido y bulle y pega el hocico contra mi piel, moviéndolo con esa trituración silenciosa y cosquilleante del hocico de un conejo contra la piel de una mano. Busca de comer y entonces yo (hablo de cuando esto ocurría en mi casa de las afueras) lo saco conmigo al balcón y lo pongo en la gran maceta donde crece el trébol que a propósito he sembrado. El conejito alza del todo sus orejas, envuelve un trébol tierno con un veloz molinete del hocico, y yo sé que puedo dejarlo e irme, continuar por un tiempo una vida no distinta a la de tantos que compran sus conejos en las granjas. Entre el primero y el segundo piso, Andrée, como un anuncio de lo que sería mi vida en su casa, supe que iba a vomitar un conejito. Enseguida tuve miedo (¿o era extrañeza? No, miedo de la misma extrañeza, acaso) porque antes de dejar mi casa, sólo dos días antes, había vomitado un conejito y estaba seguro por un mes, por cinco semanas, tal vez seis con un poco de suerte. Mire usted, yo tenía perfectamente resuelto el problema de los conejitos. Sembraba trébol en el balcón de mi otra casa, vomitaba un conejito, lo ponía en el trébol y al cabo de un mes, cuando sospechaba que de un momento a otro... entonces regalaba el conejo ya crecido a la señora de Molina, que creía en un hobby y se callaba. Ya en otra maceta venía creciendo un trébol tierno y propicio, yo aguardaba sin preocupación la mañana en que la cosquilla de una pelusa subiendo me cerraba la garganta, y el nuevo conejito repetía desde esa hora la vida y las costumbres del anterior. Las costumbres, Andrée, son formas concretas del ritmo, son la cuota de ritmo que nos ayuda a vivir. No era tan terrible vomitar conejitos una vez que se había entrado en el ciclo invariable, en el método. Usted querrá saber por qué todo ese trabajo, por qué todo ese trébol y la señora de Molina. Hubiera sido preferible matar enseguida al conejito y... Ah, tendría usted que vomitar tan sólo uno, tomarlo con dos dedos y ponérselo en la mano abierta, adherido aún a usted por el acto mismo, por el aura inefable de su proximidad apenas rota. Un mes distancia tanto; un mes es tamaño, largos pelos, saltos, ojos salvajes, diferencia absoluta. Andrée, un mes es un conejo, hace de veras a un conejo; pero el minuto inicial, cuando el copo tibio y bullente encubre una presencia inajenable... Como un poema en los primeros minutos, el fruto de una noche de Idumea: tan de uno que uno mismo... y después tan no uno, tan aislado y distante en su llano mundo blanco tamaño carta. Me decidí, con todo, a matar al conejito apenas naciera. Yo viviría cuatro meses en su casa: cuatro -quizá, con suerte, tres- cucharadas de alcohol en el hocico. (¿Sabe usted que la misericordia permite matar instantáneamente a un conejito dándole de beber una cucharada de alcohol? Su carne sabe luego mejor, dicen, aunque yo... Tres o cuatro cucharadas de alcohol, luego el cuarto baño o un paquete sumándose a los desechos). Al cruzar el tercer piso el conejito se movía en mi mano abierta. Sara esperaba arriba, para ayudarme a entrar las valijas... ¿Cómo explicar que un capricho, una tienda de animales? Envolví el conejito en mi pañuelo, lo puse en el bolsillo del sobretodo dejando el sobretodo suelto para no oprimirlo. Apenas se movía. Su menuda conciencia debería estarle revelando hechos importantes: que la vida es un movimiento hacia arriba con un click final, y que es también un cielo bajo, blanco, envolvente y oliendo a lavanda, en el fondo de un pozo tibio. Sara no vio nada, le fascinaba demasiado el arduo problema de ajustar su sentido de orden a mi valija-ropero, mis papeles y mi displicencia ante sus elaboradas explicaciones donde abunda la expresión "por ejemplo". Apenas pude me encerré en el baño; matarlo ahora. Una fina zona de calor rodeaba el pañuelo, el conejito era blanquísimo y creo que más lindo que los otros. No me miraba, solamente bullía y estaba contento, lo que era el más horrible modo de mirarme. Lo encerré en el botiquín vacío y me volví para desempacar, desorientado pero no infeliz, no culpable, no jabonándome las manos para quitarles una última convulsión. Comprendía que no podía matarlo. Pero esa misma noche vomité un conejito negro. Y dos días después uno blanco. Y a la cuarta noche un conejito gris. Usted ha de amar el bello armario de su dormitorio, con la gran puerta que se abre generosa, las tablas vacías a la espera de mi ropa. Ahora los tengo ahí. Ahí dentro. Verdad que parece imposible; ni Sara lo creería. Porque Sara nada sospecha, y el que no sospeche nada procede de mi horrible tarea, una tarea que se lleva mis días y mis noches en un solo golpe de rastrillo y me va calcinando por dentro y endureciendo como esa estrella de mar que ha puesto usted sobre la bañera y que a cada baño parece llenarle a uno el cuerpo de sal y azotes de sol y grandes rumores de profundidad. De día duermen. Hay diez. De día duermen. Con la puerta cerrada, el armario es una noche diurna solamente para ellos, allí duermen su noche con sosegada obediencia. Me llevo las llaves del dormitorio al partir a mi empleo. Sara debe creer que desconfío de su honradez y me mira dubitativa, se le ve todas las mañanas que está por decirme algo, pero al final se calla y yo estoy tan contento. (Cuando arregla el dormitorio, de nueve a diez, hago ruido en el salón, pongo un disco de Benny Carter que ocupa toda la atmósfera, y como Sara es también amiga de saetas y pasodobles, el armario parece silencioso y acaso lo esté, porque para los conejitos transcurre ya la noche y el descanso). Su día principia a esa hora que sigue a la cena, cuando Sara se lleva la bandeja con un menudo tintinear de tenacillas de azúcar, me desea buenas noches -sí, me las desea, Andrée, lo más amargo es que me desea las buenas noches- y se encierra en su cuarto y de pronto estoy yo solo, solo con el armario condenado, solo con mi deber y mi tristeza. Los dejo salir, lanzarse ágiles al asalto del salón, oliendo vivaces el trébol que ocultaban mis bolsillos y ahora hace en la alfombra efímeras puntillas que ellos alteran, remueven, acaban en un momento. Comen bien, callados y correctos, hasta ese instante no tengo nada que decir, los miro solamente desde el sofá, con un libro inútil en la mano -yo que quería leerme todos sus Giraudoux, Andrée, y la historia argentina de López que tiene usted en el anaquel más bajo-; y se comen el trébol. Son diez. Casi todos blancos. Alzan la tibia cabeza hacia las lámparas del salón, los tres soles inmóviles de su día, ellos que aman la luz porque su noche no tiene luna ni estrellas ni faroles. Miran su triple sol y están contentos. Así es que saltan por la alfombra, a las sillas, diez manchas livianas se trasladan como una moviente constelación de una parte a otra, mientras yo quisiera verlos quietos, verlos a mis pies y quietos -un poco el sueño de todo dios, Andrée, el sueño nunca cumplido de los dioses-, no así insinuándose detrás del retrato de Miguel de Unamuno, en torno al jarrón verde claro, por la negra cavidad del escritorio, siempre menos de diez, siempre seis u ocho y yo preguntándome dónde andarán los dos que faltan, y si Sara se levantara por cualquier cosa, y la presidencia de Rivadavia que yo quería leer en la historia de López. No sé cómo resisto, Andrée. Usted recuerda que vine a descansar a su casa. No es culpa mía si de cuando en cuando vomito un conejito, si esta mudanza me alteró también por dentro - no es nominalismo, no es magia, solamente que las cosas no se pueden variar así de pronto, a veces las cosas viran brutalmente y cuando usted esperaba la bofetada a la derecha-. Así, Andrée, o de otro modo, pero siempre así. Le escribo de noche. Son las tres de la tarde, pero le escribo en la noche de ellos. De día duermen. ¡Qué alivio esta oficina cubierta de gritos, órdenes, máquinas Royal, vicepresidentes y mimeógrafos! ¡Qué alivio, qué paz, qué horror, Andrée! Ahora me llaman por teléfono, son los amigos que se inquietan por mis noches recoletas, es Luis que me invita a caminar o Jorge que me guarda un concierto. Casi no me atrevo a decirles que no, invento prolongadas e ineficaces historias de mala salud, de traducciones atrasadas, de evasión. Y cuando regreso y subo en el ascensor -ese tramo, entre el primero y el segundo piso- me formulo noche a noche irremediablemente la vana esperanza de que no sea verdad. Hago lo que puedo para que no destrocen sus cosas. Han roído un poco los libros del anaquel más bajo, usted los encontrará disimulados para que Sara no se dé cuenta. ¿Quería usted mucho su lámpara con el vientre de porcelana lleno de mariposas y caballeros antiguos? El trizado apenas se advierte, toda la noche trabajé con un cemento especial que me vendieron en una casa inglesa -usted sabe que las casas inglesas tienen los mejores cementos- y ahora me quedo al lado para que ninguno la alcance otra vez con las patas (es casi hermoso ver cómo les gusta pararse, nostalgia de lo humano distante, quizá imitación de su dios ambulando y mirándolos hosco; además usted habrá advertido -en su infancia, quizá- que se puede dejar a un conejito en penitencia contra la pared, parado, las patitas apoyadas y muy quieto horas y horas). A las cinco de la mañana (he dormido un poco, tirado en el sofá verde y despertándose a cada carrera afelpada, a cada tintineo) los pongo en el armario y hago la limpieza. Por eso Sara encuentra todo bien aunque a veces le he visto algún asombro contenido, un quedarse mirando un objeto, una leve decoloración de la alfombra, y de nuevo el deseo de preguntarme algo, pero yo silbando las variaciones sinfónicas de Franck, de manera que nones. Para qué contarle, Andrée, las minucias desventuradas de ese amanecer sordo y vegetal, en que camino entredormido levantando cabos de trébol, hojas sueltas, pelusas blancas, dándome contra los muebles, loco de sueño, y mi Gide que se atrasa, Troyat que no he traducido, y mis respuestas a una señora lejana que estará preguntándose ya si... para qué seguir todo esto, para qué seguir esta carta que escribo entre teléfonos y entrevistas. Andrée, querida Andrée, mi consuelo es que son diez y ya no más. Hace quince días contuve en la palma de la mano un último conejito, después nada, solamente los diez conmigo, su diurna noche y creciendo, ya feos y naciéndoles el pelo largo, ya adolescentes y llenos de urgencias y caprichos, saltando sobre el busto de Antinoo (¿es Antinoo, verdad, ese muchacho que mira ciegamente?) o perdiéndose en el living donde sus movimientos crean ruidos resonantes, tanto que de allí debo echarlos por miedo a que los oiga Sara y se me aparezca horripilada, tal vez en camisón -porque Sara ha de ser así, con camisón- y entonces... Solamente diez, piense usted esa pequeña alegría que tengo en medio de todo, la creciente calma con que franqueo de vuelta los rígidos cielos del primero y el segundo piso. Interrumpí esta carta porque debía asistir a una tarea de comisiones. La continúo aquí en su casa, Andrée, bajo una sorda grisalla de amanecer. ¿Es de veras el día siguiente, Andrée? Un trozo en blanco de la página será para usted el intervalo, apenas el puente que une mi letra de ayer a mi letra de hoy. Decirle que en ese intervalo todo se ha roto, donde mira usted el puente fácil oigo yo quebrarse la cintura furiosa del agua, para mí este lado del papel, este lado de mi carta no continúa la calma con que venía yo escribiéndole cuando la dejé para asistir a una tarea de comisiones. En su cúbica noche sin tristeza duermen once conejitos; acaso ahora mismo, pero no, no ahora - En el ascensor, luego, o al entrar; ya no importa dónde, si el cuándo es ahora, si puede ser en cualquier ahora de los que me quedan. Basta ya, he escrito esto porque me importa probarle que no fui tan culpable en el destrozo insalvable de su casa. Dejaré esta carta esperándola, sería sórdido que el correo se la entregara alguna clara mañana de París. Anoche di vuelta a los libros del segundo estante; alcanzaban ya a ellos, parándose o saltando, royeron los lomos para afilarse los dientes -no por hambre, tienen todo el trébol que les compro y almaceno en los cajones del escritorio. Rompieron las cortinas, las telas de los sillones, el borde del autorretrato de Augusto Torres, llenaron de pelos la alfombra y también gritaron, estuvieron en círculo bajo la luz de la lámpara, en círculo y como adorándome y de pronto gritaban, gritaban como yo no creo que griten los conejos. He querido en vano sacar los pelos que estropean la alfombra, alisar el borde de la tela roída, encerrarlos de nuevo en el armario. El día sube, tal vez Sara se levante pronto. Es casi extraño que no me importe Sara. Es casi extraño que no me importe verlos brincar en busca de juguetes. No tuve tanta culpa, usted verá cuando llegue que muchos de los destrozos están bien reparados con el cemento que compré en una casa inglesa, yo hice lo que pude para evitarle un enojo... En cuanto a mí, del diez al once hay como un hueco insuperable. Usted ve: diez estaba bien, con un armario, trébol y esperanza, cuántas cosas pueden construirse. No ya con once, porque decir once es seguramente doce, Andrée, doce que será trece. Entonces está el amanecer y una fría soledad en la que caben la alegría, los recuerdos, usted y acaso tantos más. Está este balcón sobre Suipacha lleno de alba, los primeros sonidos de la ciudad. No creo que les sea difícil juntar once conejitos salpicados sobre los adoquines, tal vez ni se fijen en ellos, atareados con el otro cuerpo que conviene llevarse pronto, antes de que pasen los primeros colegiales.

Julio Cortázar; Bestiario, Buenos Aires, Sudamericana, 1994

(Quizá un cuento lo bastante difundido, como para convertirse en popular, como para no tener ganas de leerlo una vez más, pueda explicar lo que es el Arte, el Arte de vomitar conejos...)

A ESTA HORA

2007-06-30T12:50:00.000-07:00

A esta hora de mi vida

en que ser joven es ridículo

y ser viejo es aburrido

en que no distingo nada

entre vos y vos

que el corazón se me pelea con los huevos...

a esta hora de mi vida

en que estoy contento de estar

anuque sea triste

mis sueños se hicieron ¡puff!!

y se volaron

a esta hora e mi vida

que le tengo un poquito de miedo a la muerte

también le temo a los poderosos rascatripas del

entierro

pudridores de ensueños que me asquean con

agusanadas entertaiment

vomitivos acomodados de la burocracia

comodines selectos culturales

y a tantos, otros tantos y tantos cómplices

que concientes o no y ya no me importa

fomentan el chapoteo regular

en este pozo de mierda.

Por eso

a esta hora de mi vida

...me estoy bañando

La Tabaré (1996)

2007-06-27T22:49:00.000-07:00

"La cotidianeidad de una verdad puede ser tan dura como para requerir solo un lapiz y ver como se pierde un alma"

2007-06-27T22:41:00.000-07:00

Fragmento de “Pensamientos”(…)

II
¿Qué es amar?
Realmente ¿se ama por algo y para algo?
Amar deriva de un sustantivo abstracto, o concepto, esquematización, arbitrariedad, consenso = subjetividad
¿Se ama cuando el “alma” “supera” el querer?, ¿se ama después de haber querido?.
Amor: querer + nebulosa ambigua, bipolar de sentimientos, sensaciones, premoniciones, invenciones … y esperanzas?
¿ se ama en los actos?, ¿se ama en los planes?
¿se ama por un pasado?, ¿por un presente?, o ¿ en un futuro?
¿ amor = partida?, ¿amor =llegada?
¿ amo al otro o a mi mismo?, ¿ o a como soy cuando soy con el otro?
¿ amas cuándo te aman?
¿cuándo podes decir que amas?

Me tome el agua de las flores mientras que las moscas del ambiente se miraban al espejo posadas en el.